Sognando calanchi Più non sento il respiro dei padri trapassi remoti di stelle zittiti da sciami di vespe nell’ultimo giro di vite chissà dove siete signori di giorni defunti sepolti da oracoli a Tebe selvaggia vinaccia vi teme trecento perirono in campo di sangue lordammo guanciali mimando perizia e potenza gli ardori sedati dall’oppio ormai non ci resta che l’onta del nostro ominoso sostare biforchi di pelle e d’intenti [...]
Colloquio con il mare Il mare innocente e quieto, come un fanciullo assopito, compie l’ablazione dell’Alma intrisa di coralli e ciottoli. I flutti immensi appaiono, ora come preziosa malachite, ora come intensi lapislazzuli. Vele istoriate danzano sull’acqua, solcate da vene d’oro, come fanciulle erranti. Talvolta l’onda si tinge d’un delicato luccicor metallico, simile a scaglie d’un limone maturo, mentre al di sopra s’elevano nuvole Pie come ali di cherubini. [...]
Quel che resta del giorno Corolle di fiori, petali di rose rosse, coloran il tramonto di veste evanescente. Brezza marina, salata, tra chiome di alberi, nostalgiche note di memorie lontane. Litorali flagellati da onde incalzanti cancellano orme residue di vite sofferte. La sera, consueta, giunge nel suo velo scuro, impietoso, avvolge quel che resta del giorno. Maria Concetta Borgese Critica in semiotica estetica della Poesia “Quel che resta del [...]
Al calar della sera Al calar della sera, quando mille fuochi scoppiettanti edificano un mondo di immagini e le ombre della giovinezza, mai sazie delle antiche battaglie, sguainano lame di fuoco, volti pieni di leggenda, volti teneri, cari al mio cuore, inclinano la testa e mi guardano. Con straordinaria dolcezza incontro le nitide figure: in mano, il filo odoroso del tempo, il frizzo pungente dell'aria, l'alto bastione abbattuto, le [...]
Momenti di tristezza Distratto da giorni colmi di inutili cure, udire il tonfo di un sasso spinge a scendere al fondo. Riaffioro in superficie al vociare di bimbi sulla riva lacustre e di nuovo appaiono i colori consueti, che rendono sordi molti mortali. Ormai conosce lo scandaglio del cuore l’infima profondità delle cose. Marco Stocchetti Critica in semiotica estetica della Poesia “Momenti di tristezza” di Marco Stocchetti La parola [...]
Torna nella sua terra Torna nella sua terra, scoprirai la tempesta che le arruffava i capelli. Un giorno i dubbi affioreranno e non saprai tacitare la tua anima. Lì, nella casa d’infanzia, conoscerai le tue radici e capirai chi muove oggi i tuoi pensieri. Sotto il peso del tuo dolore, verranno meno le certezze. Calpestare le stesse orme, forse, metterà ordine nel viale coperto da foglie oramai ingiallite. E [...]
Il mio tiglio perduto Era bello l'odore del tiglio se era l'ombra del nostro cammino ed era bello prendersi per mano, tra i rovi del roseto del tuo giardino. Era bella una strada di breccia che la polvere imbiancava i passi per non smarrire l'erba dei fossi. Era bello quando il vento scrollava la pioggia e la goccia impaurita scivolava sulla foglia se il torrente d'amore tra le pietre [...]
Un bacio immateriale Vorrei che il mio spirito diventasse musica per volare al tuo orecchio mentre sogni e, così, accarezzare i tuoi sensi. Vorrei toccare, una a una, le corde che ti fanno vibrare. Una melodia selvaggia, senza tempo, senza ieri, senza domani, senza dolore. Vorrei navigare nella tua essenza e perdermi in quel flusso di note fragranti ed essere, estatico, protetto da suoni puri. Vorrei diventare tutt'uno con [...]
11 febbraio, la valle e l’aurora Sylvia, me ne vado e lo faccio senza far rumore come fossi nube o polline di maggio, una goccia di rugiada, la neve o un raggio. Me ne vado perché son satura di pioggia fino al cuore, lascio al vento i miei sogni, le mie ottave e il mio tremore. Me ne vado, volo via da questo mondo che si esprime solo in [...]
Notte O Notte, silenziosa dea, che i campi e le selve d’ombra rivesti, tu che alla fatica umana concedi tregua, e ai pensieri più foschi dolce oblio. Sotto il tuo manto oscuro il mondo tace, non più risuona il suono della vita, né il canto lieto dell’alata stirpe, né il riso d’infanti lieti e ignari. Sol l’anima, mesta, in te si specchia, nel profondo abisso delle stelle erranti, ove [...]
